Die Kälte des Todes

Es ist jetzt so kalt. Die Seuche des Untodes kriecht durch meine Adern wie eine eisige Schlange. Ich werde bald den Hirnlosen Zustand erreichen. Doch auch ein besiegeltes Schicksal wird mich nicht davon abhalten, unserer Dunklen Fürstin zu dienen. Als der Ruf ertönte, nähte ich Leichensäcke für die gefallenen Soldaten von Sylvanas' mächtiger Armee.

Jetzt zittern meine Hände vor lauter Kälte. Wenn Ihr mir fünf Nachtsaugerpelze und etwas groben Faden bringen würdet, könnte ich mir eine Decke nähen. Helft mir, <Name>, auf dass ich der Sache weiter dienen kann.

Habt Ihr schon fünf Nachtsaugerpelze und etwas groben Faden, <Name>?

Ich weiß Eure Mühen zu schätzen, <Name>. Möge Sylvanas Eure Tapferkeit eines Tages anerkennen. . .